Francis Bacon propose une sorte de thérapie loin de l’opulence londonienne

À la station de métro Oxford Circus de Londres, les portes en accordéon avaient été temporairement fermées, les plates-formes en dessous trop encombrées pour accueillir plus de navetteurs. A la recherche de la ligne Victoria vers Brixton, nous avons marché tous les trois vers Piccadilly puis vers New Bond Street, en route vers la station Green Park. Mes deux compagnons marchaient devant, parlant tranquillement, amicalement, de leur passé commun, tous deux bébés d’après-guerre, se promenant dans leur ville natale. Je traînais derrière eux, regardant dans les vitrines des boutiques de créateurs.

Flâner devant les écrans d’opulence glaciale de ce printemps chaud, les accessoires de luxe peu exposés semblaient, à la lumière des nouvelles internationales dévastatrices, assez bizarres.

Les objets exposés – des montres incrustées de nacre, des sandales à talons hauts en peau d’agneau “courbe de caniche” (cousues à la main par des elfes dans une forêt de primevères), de minuscules sacs à main à chaînes en or qui ne conviendraient pas beaucoup plus qu’un carte de crédit, un tube de Dior Rouge, un préservatif et un paquet de Marlboro vintage – tout est apparu, alors qu’une contusion de nuages ​​violets s’est accumulée au-dessus de la tête et qu’une pluie légère a commencé à tomber, particulièrement vulgaire et mal placée.

Mais qu’est ce que je sais? Je n’ai jamais fait de shopping sur Bond Street, je n’ai jamais ressenti la montée de plaisir ou le sentiment d’appartenance que pourrait apporter le fait de passer sous le portique marbré d’une boutique de créateurs pour acheter un sac à main en peau de mouton jaune. Je n’ai pas connu le sentiment d’accomplissement que certains, apparemment, tirent de la consommation de produits haut de gamme.

Je ne sais pas combien a coûté le petit sac à main jaune à fourrure ; il n’y avait pas d’étiquette de prix dans la fenêtre. « Si vous avez besoin de demander… », comme dit le proverbe.

Il y avait un sac à main similaire quelques magasins plus bas, également très petit et moelleux et attaché à une chaîne dorée. Celui-ci, dans les tons de mandarine et de marron, avait l’air de mordre ; En effet, on aurait dit qu’il pourrait avoir une rangée de minuscules incisives sous sa peau pour arracher la main à quiconque tenterait de l’attraper. Rappelez-vous, étant donné qu’il se vendait à environ trois mille dollars, vous vous attendriez à ce qu’il fasse quelque chose pour sa subsistance.

Nous étions allés à la Royal Academy cet après-midi-là pour voir l’exposition de Francis Bacon, Man and Beast. La sauvagerie sans compromis de certaines des images de l’artiste né à Dublin – dont beaucoup ont été peintes et exposées au lendemain de la Seconde Guerre mondiale – leur a donné l’impression d’être à nouveau l’œuvre d’un homme de l’époque.

L’angoisse est omniprésente dans ce spectacle exaltant. C’est dans les études des figures à la base d’une crucifixion ; dans le singe hurlant émacié sur son fond rose choquant ; dans les têtes épouvantées, presque coupées, des papes, fondant comme de la cire sur la toile ; dans les corps déformés, pour la plupart sans visage, avec des bouches hurlantes aux dents de rasoir. Il y a aussi du carnage dans la salle circulaire pleine de toiles oranges massives représentant la corrida, dans les corps brisés du matador et de la bête narguée.

La rétrospective, s’étendant sur des décennies, était parfois presque trop forte. Mais il y avait toujours la distraction d’observer les autres spectateurs, immobiles et silencieux devant l’œuvre, ajoutant eux-mêmes une autre composante aux drames sur les murs.

Certains visiteurs de la galerie ont même apporté de petits tabourets pliables et se sont perchés, assis, devant les peintures, fixant intensément leurs détails.

J’ai vu un vieil homme, les yeux humides d’émotion, s’asseoir et se pencher vers la toile comme s’il essayait de la lire, de déchiffrer dans son langage des signes d’espoir ou de révélation.

J’ai vu une magnifique femme aux longs cheveux noirs, vêtue de la soie jaune la plus pâle, ses pieds minces dans des chaussures ornées de bijoux, se tenir devant un tableau intitulé Deux figures dans l’herbe, dans lequel deux amants voûtés sont froidement observés comme par un chasseur. regarder un match.

Même si j’étais désespérément riche; Assez riche pour me balader dans des slingbacks à la courbe de caniche avec un réticule montrant les dents sur mon bras, je n’aurais pas payé pour avoir une vue privée de cette exposition.

Bien que je sois conscient que payer quelques livres pour le frisson de sa vision inflexiblement sombre est en soi une forme de consommation, le vivre avec d’autres observateurs silencieux m’a donné un sentiment d’appartenance momentané qui, pour être juste, je ne pense pas obtiendrais en achetant une paire de lunettes de soleil incrustées de diamants.

À la gare de Green Park, les panneaux d’affichage des journaux racontaient une sombre histoire. Je suivis mes compagnons dans l’escalator, tombant dans les entrailles de la ville, rassuré une fois de plus par le murmure de leur conversation équitable, par le rythme ordinaire et banal de notre voyage de retour.

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