Les intérieurs désordonnés et brillants de Margaux Williamson chez McMichael

Les romanciers, a dit un jour Virginia Woolf, ne commentent presque jamais le contenu des déjeuners, écrivant “comme si la soupe, le saumon et les canetons n’avaient aucune importance, comme si personne n’avait jamais fumé un cigare ou bu un verre de vin”. La «soupe et le saumon et les canetons» sont d’une importance capitale pour la peintre Margaux Williamson – bien qu’ils apparaissent dans ses peintures récentes sous forme de laitue, de tortillas et de gâteau au café à moitié mangé.

Il n’y a peut-être pas de cigares, mais il y a des cigarettes et des téléphones portables, des bouteilles de bière vides et des bouteilles de vin. Son exposition à la Collection McMichael d’art canadien s’intitule « Margaux Williamson : Intérieurs », et dans les espaces à peine confinés exposés, les détails ordinaires tant appréciés de Woolf ne manquent pas. Ils s’accumulent et se multiplient. Ils prennent tout leur sens.

Comment ils le font grâce à une astuce de perspective. Tout semble s’être décollé. Des tables, des lits, des comptoirs et une baignoire s’inclinent vers le haut comme s’ils étaient sur le point de tomber dans la galerie, faisant culbuter ordinateurs portables, magazines et dossiers comme les couvertures et les bouteilles déjà éparpillées sur les sols peints. Dans le catalogue de l’exposition, Jessica Bradley, sa commissaire, décrit l’espace « jeté dans des relations vertigineuses, voire téméraires, où plusieurs plans et temporalités existent avec une seule image ». Le poète et romancier américain Ben Lerner appelle les peintures articulées, les horizontales et les verticales se reliant à des angles qui sont parfois inférieurs et parfois supérieurs à quatre-vingt-dix degrés réalistes. Ce n’est pas ce à quoi nous sommes habitués.

Ce à quoi nous sommes habitués, ce sont des salles organisées. Les intérieurs parfaitement ordonnés des magazines de design, des médias sociaux, des livres de table basse qui reposent non ouverts sur des tables basses parfaitement organisées. Dans ces pièces, si les oreillers sont éparpillés, ils sont astucieusement éparpillés, sans planer à côté d’un couvre-lit froissé, d’un bol et d’une boîte de conserve non nettoyés, comme ils le sont dans “Oreillers”. (2021). Une place pour chaque chose et chaque chose à sa place – ce sont les intérieurs que nous avons l’habitude de voir. Les bananes sont jaunes, non tachetées de brun. La laitue est sortie de son emballage plastique. Le morceau de gâteau sur une assiette est un joli morceau de gâteau, fraîchement tranché. S’il y a une fête, c’est le début de la fête, quand tout le monde a l’air frais et que les bouteilles (pleines) sont dans un seau de glace, promettant un plaisir que nous ne verrons jamais.

Les peintures de Williamson, en revanche, ne s’installent jamais. C’est là que se trouvait la tasse quand elle y travaillait, mais maintenant, par rapport à la table, c’est plutôt par ici. La chaise est comme elle était mardi, retirée de la table du dimanche. Elle est fascinée par le temps, comment « plus vous le regardez, plus vous ne pouvez pas le voir du tout ». Regarder le temps commence à le défaire, alors la nuit autour d’un foyer dans “Fire” (2021) s’installe dans une pile de toutes ses différentes étapes – cendres, braises, attraper des bûches, conflagration – comme une photo à longue exposition où les gens disparaissent parce qu’ils se déplacent trop vite. Les orchidées se fragmentent et se multiplient de sorte que, dans “Desk” (2020) une seule plante devient une collection.

Margaux Williamson, "Feu," 2021, Don promis de Christine et Andrew W. Dunn, Collection McMichael d'art canadien.

L’ordre passe de quelque chose de mort à quelque chose de vivant. “Je trouve toujours un peu étrange qu’il y ait autant d’ordre dans le monde”, déclare Williamson dans une interview avec son amie et interlocutrice fréquente, l’écrivaine Sheila Heti, dans une interview incluse dans le catalogue, “et pas le genre cruel .” Les conversations entre les deux saignent dans l’art que chacun crée. Williamson est également le Margeaux dans le célèbre livre de Heti “How Should A Person Be?” qui reproduit certains de leurs échanges de courriels. En tant qu’artistes, ils sont fondamentalement acquéreurs.

Williamson prend la soupe et le saumon de Woolf et court avec eux. Pour Woolf, les détails du déjeuner, que ce soit dans la fiction ou dans la vie, étaient importants car ils vous apprenaient quelque chose sur les gens qui déjeunaient. Il était important que lorsqu’elle déjeunait avec les camarades d’un collège pour hommes d’Oxbridge, ils aient des canetons. Au collège des femmes, ils avaient du bœuf bouilli et, frisson, des pruneaux. Ces réalités extérieures, selon Woolf, façonnent notre perception des personnes qu’elles entourent. Si nous comparons les peintures de Williamson à un idéal de magazine de design, qui ne voudrait pas que le lit soit rempli d’oreillers de couleur coordonnée ou qu’il n’attende un comptoir de cuisine étincelant ancré par un bol de fruits appétissants ? Mais les intérieurs remplis d’objets de Williamson sont fondamentalement indifférents au type de vie extérieure que révèlent les objets de Woolf.

Margaux Williamson, "Ail," 2019, huile sur toile, collection de l'artiste.

Les chambres de Williamson me rappellent comment l’écrivaine britannique Rachel Cusk a décrit la tension entre l’apparence et l’être dans les espaces domestiques. L’apparence est le bol de fruits; être est un tableau de Margaux Williamson. Décrivant la maison d’un ami à Londres, Cusk écrit : « Le premier plan est entièrement humain ici : les pièces ont peut-être été négligées, mais les gens ne l’ont pas été.

Le premier plan est également humain dans les peintures de Williamson, que l’arrière-plan soit une cuisine ou un bureau, un salon, un bar de quartier ou le vide du néant autour d’une chevelure emmêlée. Même sans figures humaines, les traces humaines sont partout – en particulier la sienne, dans les dossiers empilés et prêts à fonctionner dans “Window” (2017) et « Table and Chair » (2016) et dispersées sous verre dans deux grandes vitrines de table qui trônent au centre d’une des salles de l’exposition. Elle nous offre un monde richement habité.

Margaux Williamson, "la fenêtre," 2017, huile sur toile, La Collection Bailey

Nous avons vu beaucoup d’intérieurs ces dernières années, en arrière-plan de réunions et d’interviews télévisées qui n’étaient jamais données à la maison. Au début, c’était amusant et peut-être un peu transgressif d’essayer d’analyser les détails de la vie intérieure à partir des titres sur une étagère. Mais ces aperçus de l’intérieur des autres nous rapprochent rarement d’eux. Ils donnent l’illusion de l’intimité mais ne dévoilent rien. C’est peut-être réconfortant. Il est inconfortable d’exposer votre sol désordonné et habité. Il est plus facile de mettre en place un arrière-plan d’une île tropicale ou d’un loft, ou de s’installer dans ce flou gris familier.

Les intérieurs de Williamson sont aussi vivants que nous le sommes tous à l’intérieur. Ses gâteaux sont mangés, ses chaises sont déplacées, les bouteilles sont là où elles ont atterri après la fête. “Interiors” est un endroit où vous pouvez vivre. Vous pouvez vous tenir entre le tableau d’un pin et celui d’une tempête et vous sentir un instant suspendu, comme si les vagues des deux vous soutenaient, vivant dans le monde et vivant à l’intérieur, se déplaçant à travers tous vos intérieurs d’une manière qui laisse un sillage.

Ruth Jones est une écrivaine et rédactrice basée à Toronto et une collaboratrice indépendante pour le Star.

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